Comedor de hiatos

Micro Contos Policiais.

2012-02-01T07:59:00.000-08:00

A anoréxica deprimida morreu ao descobrir que o arsenal de comprimidos ingeridos eram, na verdade, pílulas de açúcar.

Sozinha no ponto de ônibus, a bailarina dançou.

Mas na manhã seguinte...

2011-06-19T11:11:00.000-07:00

Não! Nunca fui despertado pela cotovia. Para falar a verdade, eu sequer saberia reconhecer o seu canto. O que sempre me fez acordar, desenlaçar as pernas e recompor as vestes amarrotadas foi a necessidade do retorno. Do retorno ao insípido, ao estático, ao nada.

O sublime é um pássaro volátil duramente perseguido pelos poetas. Fosse esse aberto ao fremir cálido do toque mortal, certamente a sua existência seria ordinária e as suas plumas não reluzeriam nos olhares elevados. A nossa sorte não seria diferente: os abraços cronometrados e os minutos de êxtase, duramente alcançados durante a noite, encontram o seu termo no nascer do sol. E eu, embora sujo de ti, me refaço estranho. E o teu corpo, despojado na cama e alheio ao meu, nem se dá conta, sequer sabe o porquê eu me ponho de costas ao me vestir, e tentar assim preservar alguma pétala do segredo há muito desnudado. E você respira fundo, sonhando (talvez) com alguma realidade diferente desta. E eu me levanto, apressado e silencioso, e parto (seguindo o bom princípio cristão de não olhar para trás) avaliando cada beijo futuro que ficará para sempre cerrado nesse quarto de "nuncas mais".

Trecho de uma carta fechada (e nunca entregue), ou um "Ensaio sobre o recalque".

2011-04-17T18:59:00.000-07:00

(...)"Primeiro acreditei que era amor, e isso eu tiro de letra: o platonismo sempre fora a condição básica da minha existência. O que eu havia me esquecido - e que causou toda a minha danação - é que existe um acordo tácito, entre os acometidos por tal infortúnio, que diz que os corpos dos dois envolvidos não podem, em hipótese alguma, se encontrar no mundo sensível. E esse, antes de crime, foi o meu castigo. A gota de óleo de Psiquê me inflamou por inteiro. O amor de Ariadne por Dionísio, ao se concretizar, foi transfigurado em desprezo. E eu te percebi indiferente e distante. E eu me percebi fraco e perecível, e me percebi mortal, e quis levar essa nova condição a cabo. Mas Chronos, o mais sábio de todos (nunca um epíteto me fora tão válido) se compadeceu do meu sofrimento artificial e fez-te passado. Sumiste num sopro do tempo. Hoje acredito que estejas apenas convertido em lembrança.

Mas para mim é pouco. Continuo a procura de ti. Quero diariamente saber-te. Anseio desesperadamente encontrar-te. Desejo visceralmente ver-te passar, perecer como uma uva. Como a uva verde em que eu, raposa ferida, te converti. Um dia você apodrece e cai do pé. E eu poderei, enfim, te dar o desprezo que nunca sentirei.

A vingança é um prato que se come estragado. Por isso eu tenho andado tão bilioso. Os grãos de ressentimento não satisfazem a minha dieta."

O avesso da montanha.

2011-02-03T08:18:00.000-08:00

Enquanto minha mãe pintava os lábios
enrugados pelo desquite prematuro,
Minha irmã cerrava os dentes
mastigando o seu futuro.

Dentro da Noite Veloz.

2011-02-03T08:16:00.000-08:00

Oh, meu Poeta Gauche.
Na noite passada,
um outro conseguiu te estrangullar.

Pós-tumo(lo)

2011-01-11T20:55:00.000-08:00

...À francesa:
(To miss J.)

E depois que, de todos os poemas, apaguei teu nome.
Tu queres mitificar a brancura da luz da pérola?

Carnavalização.

2011-01-09T14:23:00.000-08:00

Então faz assim: eu me conservo mudo enquanto tateias a solidez das minhas carnes flácidas. Minha língua articulará somente beijos vazios e a minha voz se prestará a emitir sussurros tão falsos quanto esse "amor a primeira vista".
A tua incapacidade de absorver as pérolas que eu não te lançarei te fará ater-se somente ao meu corpo, tornando-o tão vil, e tão obsceno e tão gual aos outros milhares que em ti se esfregaram, que, dentro em pouco, não te servirei para mais nada. A volúpia ardente dos versos que certamente não compreenderias, se converterão no amargo bilis que sorves de minha boca. Teu fétido hálito de superficialidade fará escorrer gotas de vômito por entre as frestas abertas nos nossos lábios colados. Depois gargalharei com o despudor daqueles que nunca se importam com os sentimentos alheios (sentimento é uma palavra bela demais para figurar na trivialidade do seu parco vocabulário).
Contudo - olhando-te mais de perto - concluo que a beleza é realmente uma deusa arrebatadora, mas não passível de abstração.
PRONTO! está pago: a tua beleza em troca do meu tempo. E não se fala mais nisso, e não se fala mais, e não nos falaremos mais. Não te quero mais. Estamos saciados, e agora desejo, visceralmente, que partas para sempre. MAS antes, para que te lembres de mim, de recordação, te cuspirei na cara, para emporcalhar esse espaço asséptico e carente de verdade.
Agora podes ir, e eu te odiarei, eternamente, por nem se quer existires em ti. E te odiarei, sobretudo, por mostrar-me em tuas opacas retinas que pedras e plumas são apenas dois corpos sujos que, apesar de se enlaçarem numa rua escura, jamais se encontrarão.

Amores platônicos:

2010-12-24T08:35:00.000-08:00

I

Na passagem do teu corpo
meu nariz furta-cheiro.

II

Quando eu te encarei frente a frente
só vi a tua nuca.

"Disticarações"

2010-12-06T07:53:00.000-08:00

I

No ouvido: Sussurro
Na boca: Falo.

II

Diante da bifurcação das virilhas
a língua seguiu o caminho do meio.

III

Eu suo
Tu suas

IV

Amor que fica
é o que se vai

V

Capitu
ganhou Bentinho pelo olho?

VI

Entre o sexo e o ofício
existe um orifício

VII

Do french kiss ao beijo grego
existem alguns kilômetros de pele.

VIII

A língua na boca alheia
canta uma música surda.

IX

Dormir de conchinha
é coisa para casais com três braços.

X

Depois de comer todos os incautos
Mário saiu do armário.

Da Série: Amor Verdadeiro

I

Amor verdadeiro
É lamber a axila do parceiro.

II

Amor verdadeiro
É nadar no Mar Vermelho.

-------------------------------------------------------------------------------------

2010-11-09T07:04:00.000-08:00

"E onde gritavas impropérios,

eu fazia-te esplendor."

És apenas um nome

Nome sujo, sem rosa

e sem plumas.

Nome profano

Cantiga de agouro que ofende minha reza

e contamina meu ser.

Nome impróprio

Palavra pendurada entre tua boca

e meu ouvido.

Nome abstrato

Vocábulo com braços, pernas

e olhos que nunca me vêem.

Nome perdido

Som apartado da minha voz

por infindáveis ventanias.

Segredo inominável

Canto de um coro surdo

que narra a minha desgraça.

Carta ao pai, aos filhos...

2010-10-30T19:42:00.000-07:00

E ainda queres anunciar a boa nova?

Queres realmente trazer luz ao que já se consumiu em trevas?

Posto que a minha – tão celebrada virgindade

converteu-se em amargura

E a minha inaptidão camuflada em santidade

tornou-se risível

Fizeste-me cheia de desgraças.

Oh, Pai. Nunca me abandonaste

Porque nunca me acolheste

Em meu últero puído

cerrou-se um feto estático

No meu ventre

o fruto podre não vingou

e morreu pregado em minhas entranhas

E assim ficará para todo o sempre

Sem glória

Sem perdão

Sem paz

Por vós só rogarei pragas.

Penúltimo poema pra L. (Uma breve consideração sobre o amor medido)

2010-10-26T13:41:00.001-07:00

Amo-te desesperadamente.
E no limite da impossibilidade de ter-te,
me acostumei a imaginar-te,
te moldando nas proporções do meus desejos.

E assim te fiz
E assim te quero

És a minha estátua de Davi,
de perfeições frias e apaixonantes
Mas muda
Eternamente muda.

Poema X ou "Da morte nas víboras"

2010-10-13T22:32:00.000-07:00

Se na cisma dos nossos lábios

o amor fez-se vácuo,

entrego-me em desejos rastejantes

ao beijo mortal e traiçoeiro

Que se não une nossos corpos,

enlaça nossas almas.

(Para Miss Joyce)

O banquete das osgas.

2010-10-13T10:25:00.000-07:00

"O mundo é um matadouro disfarçado

com as paredes forradas de cetim"

(Adília Lopes, Sete rios entre campos 44)

E como não, e porque não se apaixonar pelo que há de mais sublime na poesia?
É assim que eu poderia definir, sem sombra de duvidas, a produção dessa mulher duplicada. Maria José da Silva Viana Fidalgo de Oliveira, ou simplesmente: Adília Lopes, tornou-se, para mim, uma das mais relevantes poetisas da atualidade. Com um estilo único -e por isso mesmo inclassificável pelos bastiões engessados da crítica- é possível encontrar em Adília um vasto aparato de referências fantásticas e sensoriais que, no seu mundo de possibilidades, rompem o pudor dos oxímoros e passam a conviver na mais absoluta harmonia.
Mas ela é mais! A sua aguçada imaginação lhe permite combinações e criações impensáveis, como as Marias Cristinas refletidas, personagens unas de um mundo avesso, ou um baile da solidão; por onde rodam Didos e Fedras em torno das angústias da poetisa. O sopro criador dessa portuguesa vai além e dá "anima'' a um personagem nascido e morto em meia dúzia de páginas do romance de Diderot; o castrado Poeta de Pondichéry ganha vida e profundidade nos versos (ou na pele) de Adília, sem perder o tom irônico que as contrastantes imagens do poeta (ora aurática, ora desterrada) nos exprimem.
Ler Adília é passear por infinitos bosques de poesia e saber que, a cada passo, se apresentarão diante de nós inúmeras polifurcações. É adentrar um reino cínico e pueril de castelos com papéis de paredes de cerejeiras, que, em pouco tempo, se desprenderão e mostrarão a verdadeira cor dessas paredes; basta ter olhos de ver. Ler Adília é mergulhar no inseguro caminho das possíveis interpretações. É conhecer-se e logo depois descobrir-se farsa.

Hello from T.

2010-09-28T06:29:00.000-07:00

Quando fingi que te vi pela primeira vez,
já te sabia muito bem.
Ja havia lambido teus olhos senis
e mordido tuas pernas estúpidas.

Macrofísica do domínio.

2010-09-28T06:23:00.000-07:00

Teu refinado gosto por haikais
pedia, cada vez mais
que eu enchugasse meus versos

Teu despotismo intelectual
comeu minhas rimas
e condenou-me à mudez.

Para sempre meu Caio F.

2010-07-17T19:48:00.000-07:00

Não fazia a menor idéia do que postar nesse blog, que já anda meio vazio faz muito tempo. Mas num lapso de memória (confesso que oportunamente ajudado pela voz da Ângela Rorô, que começou a cantar “Amor, meu grande amor” no meu rádio.), pensei em Caio.

Não. Essa idéia não foi tão espontânea assim, acabo de me lembrar o que se passou. A música citada faz parte de um dos meus contos preferidos do escritor gaúcho. Na verdade é o meu conto preferido, e eis o maior problema de uma grande admiração: a gente não consegue escolher únicas coisas, é sempre “uma das” dentre todas as que eu mais gosto... Pronto! Tomei coragem e elegi “os sobreviventes”, do livro “Morangos mofados” como o meu conto preferido. Mas que ironia! Eu resolvi falar de coragem justamente enquanto eu falava de um homem que esfregava toneladas de coragem em nossas caras. Caio era livre e talentoso ao ponto de nos prender em seus emaranhados de papel, seu modo de escrever assemelhava-se a um suspiro: leve, tranqüilo e vitalmente espontâneo.

Ainda hoje, quando tenho alguma atitude movida por impulso, penso em Caio. Não! Penso no Caio do conto “E o destino desfolhou”, que sem pestanejar lança duras palavras à Beatriz: - Tu sabias que tu vais morrer? Contudo, continuo lançando duras palavras ao vento, e os contos mofados são minha espécie de passeio pelo meio do caminho dessa estrada dantesca.

Espero, em páginas, o dia em que Urano entrará em Saturno, o dia em que eu poderei chamar inteligência de epifania e, principalmente, o dia em que os meus morangos verdes envelheçam e morram. Mas amanhã eu posso detestar esses contos. Amanhã eu acordarei e também não haverá o Caio.

"Eu fico triste quando chega o carnaval !" (L. Melodia)

2010-02-15T09:31:00.000-08:00

Cocktail Party
Não tenho vergonha de dizer que estou triste

Não dessa tristesa ignominiosa dos que, em vez

de se matarem, fazem poemas:

Estou triste porque vocês são burros e feios

E não morrem nunca...

Minha alma assenta-se no cordão da calçada

E chora,

Olhando as poças barrentas que a chuva deixou.

Eu sigo adiante. Misturo-me a vocês. Acho vocês uns amores.

Na minha cara há um vasto sorriso pintado a vermelhão.

E trocamos brindes,

Acreditamos em tudo o que vem nos jornais.

Somos democratas e escravocratas.

Nossas almas? Sei lá!

Mas como são belos os filmes coloridos!

(ainda mais os de assuntos bíblicos...)

desde o crepúsculo

E, quando a primeira estrelinha ia refletir-se

em todas as poças dágua,

Acenderam-se de súbito os postes de iluminação!

(Mário Quintana)

2010-01-08T18:55:00.000-08:00

2009-10-29T18:17:00.000-07:00

Dentes e pernas.

2009-10-29T12:25:00.000-07:00

Tinha então a idade de 22 anos, era inteligente e até bem quista. Às vezes, acreditava que chegaria a obter sucesso na vida, e essa crença vinha de uma inesgotável fonte de livros de auto ajuda que se empilhavam ao lado da sua cama. Tinha poucos sonhos, por vezes queria apenas ser amada por um homem nem feio, nem bonito, nem alto, nem baixo, nem rico, nem pobre, e diante desse desfile de "não qualidades", ia se mantendo sozinha. Mantivera-se sozinha desde sempre: filha única, mãe morta e pai desaparecido do seu R.G. Tivera, logo cedo, que trabalhar na rua de calçados da Rua 18, e fazia isso como se fosse de vital importância para a sua existência. E era.

A sua enfadonha e rodopiante vida seguia o mesmo curso inerte de sempre quando, numa certa manhã, deparou-se com as tais manchinhas brancas. Eram, na verdade, amareladas e tomavam o canto esquerdo do seu pescoço. No primeiro instante, riu imaginando aquelas manchas tomando-lhe a face inteiramente, uma espécie de anti-Dorotéia, onde a beleza inexistente despedia-se de vez do seu corpo esquálido. No minuto seguinte, deseperou-se e chegou a derramar lágrimas, que logo fizeram cintilar aqueles beijinhos de cloro no tecido da sua pele, mas chorar não lhe serveria de muita coisa, e num raro momento de racionalidade, pensou todas as suas poucas economias e saiu rumo ao primeiro médico que encontrasse, mas, para isso, enrrolou um lenço vermelho no seu pescoço, o qual lhe conferiu a aparência de enfeite natalino.

A consulta médica pareceu-lhe pouco produtiva: apenas algumas orientações e uma interminável lista de remédios. O tratamento até que começou a surtir um tímido efeito, e logo o lenço natalino foi substituído por uma série de colares, que de tão berrantes, chamavam ainda mais a atenção apara as suas ainda perceptíveis manchas. Ao contrário de qualquer pessoa de bom senso, os olhares alheios de nojo lhe faziam fremir de contentamento, sentia-se cada vez mais notada. Como havia esperado tanto ? Ou melhor, como havia esperado que uma doença lhe apontasse a necessidade de tais acessórios que tanto valorizavam o seu colo ? A sequência de colares e olhares lhe deram tanta auto confiança que um dia resolveu ir trabalhar sem colar algum, mas a idéia não pareceu muito boa, de modo que no seu intervalo de almoço, ele retornou para casa como que tomada por uma peculiar cólera. Entrou no seu quarto e livrou-se rapidamente dos livros e dos remédios, e como tudo o que havia lhe restado eram 15 minutos e o lenço vermelho, saiu pela calçada exibindo garbosa o seu adorno natalino, e riu desesperadamente dos olhares qua a aguardavam, das vozes que a seguiam, do seu homem sem predicativos e do seu novo colar de pérolas meio brancas, meio amareladas, encrustadas no seu pescoço, que pouco a pouco, ganhariam mais brilho e beleza.

2009-09-27T20:03:00.000-07:00

2009-09-27T20:00:00.000-07:00

Autopsicografia amorosa

"Se você não me amar visceralmente...
finja muito bem."

Teu Narciso

2009-09-02T12:40:00.000-07:00

Muito mais que ver você

Te ter ou conhecer,

desejo ser você

E te tocar de dentro para fora

Porque só assim,

sendo você ,

O espelho me mostraria

a única coisa

que eu desejo ver

Agora.

A red book

2009-08-09T08:36:00.000-07:00

Respiro suavemente as palavras do teu prólogo

Carrego-te comigo sonhando um dia fazer parte de tua história

Tomo-te e violo tuas virgens páginas como um cão voraz

Desejo-te a cada dia e a cada parágrafo

Termino-te pelo simples prazer de começar-te

.

2009-07-12T20:03:00.000-07:00

JULIET
'Tis but thy name that is my enemy;
Thou art thyself, though not a Montague.
What's Montague? it is nor hand, nor foot,
Nor arm, nor face, nor any other part
Belonging to a man. O, be some other name!
What's in a name? That which we call a rose
By any other name would smell as sweet;
So Romeo would, were he not Romeo call'd,
Retain that dear perfection which he owes
Without that title. Romeo, doff thy name,
And for that name which is no part of thee
Take all myself.

**********************************

Teu nome é corpo
Corpo sem nome
Corpo de língua, de bailes e beijos
Corpo de minh'alma
que me cospe e me traga
Corpo que me eleva e me rebaixa
Meu édem
Meu limbo
Minha desgraça

Corpo que nas entranhas
de ruas escuras, eu fui me perder
Corpo de amar
Corpo de foder
E sobre ti, corpo
edifiquei a minha alma
Junto a ti vou fremir e apodrecer
Contigo, corpo, somente contigo
Voltei a adolescer.

2009-07-10T16:45:00.001-07:00

A resposta que veio de longe

Revivendo uma antiga discussão com uma escritora-amiga.

Fechar aquele livro foi como receber milhões de estocadas, a certeza do erro somada ao exercício de desapego o faziam tremer diante do antigo mundo que tanto custara a se anunciar. A caminhada no sentido contrário e as brigas com o tempo esclareciam ainda mais as dúvidas que deveriam permanecer obscuras.

Era fato: Um pedra de Elsinore o atingira bem na fronte, causando um sangramento que nunca mais estancaria. Passara por todos os séculos e jamais havia encontrado tamanha perfeição ou tamanha sensibilidade. Estava acabado, prestes a se afogar num rio sem Terceiras Margens, mas no momento do ato, avistou o corpo de uma virgem que, mais tarde, seria adorada por um jagunço num conflito secular. Não quis saber de mais nada, as mãos frias cobriram a sua visão. Engoliu as horas e deixou apenas o ranger de um eixo torto que anunciava a infinitude da travessia.

C'est moi

2009-06-27T05:01:00.000-07:00

A inveja me tragou.
Comeu minha fé
meu falo, minha carniça...
Restaram apenas dois olhos
que nunca cessam
de tanta cobiça.

2009-06-27T04:59:00.000-07:00

****************************************************
E essa paixão que você moldou
assim: tão bruta
Me fez tua fera
teu filho
tua puta.

****************************************************

2009-06-26T20:23:00.000-07:00

Por Mil Heras

Bela senhora das Heras

Adornada com flores do mal

Teu canto faz vibrar as cordas do meu íntimo

Teus ares enlouquecem e cegam minha voz, que sempre cala

Sim, senhora, falas por mim

És o meu reflexo aperfeiçoado num espelho de ilusões

És, senhora, o inalcançável à distância de dois passos

E um dia, talvez, quando a minha indesejada me sorrir seus dentes de chumbo,

te levarei comigo

e te afogarei, senhora

Para tragar, sozinho, o teu último canto-suspiro.

2009-06-26T20:06:00.000-07:00

Não tenho vergonha de me confessar
Não sou como me pinto
Não, não sou auto.suficiente
Não consigo me satisfazer no meu arrogante bem-estar solitário
Preciso de Cheiros diversos para me situar no espaço
Preciso de corpos, muitos corpos
Corpos e cores e nomes
Preciso que todos apertem meu ventre, soprem minha nuca e lambam meus olhos

Não caibo em mim, tamanha minha pequenez
Sou apenas um terço de ser
muito mais que vos ter
preciso, visceralmente, vos beber

2009-03-29T06:42:00.000-07:00

João do Rio.

Maravilhisador de uma cidade desconhecida

de olhos atentos e comentários impiedosos

aprendi a caminhar pelas esquinas de tuas linhas

e em cada ponto suspirei-te: Ostracismo.

--------------------------------------------------

Arquiteto de cabeças desarranjadas

Filho pródigo de uma mãe perdoável

Cicerone de praças e avenidas

Entre o cético e o mítico

És um Dândi em minha vida.

Sonhar é acordar-se para dentro.

2008-07-06T16:27:00.000-07:00

Uma pequena homenagem a Mário Quintana, na voz de Marco Nanini.

Velha História

Quadrilhas !

2007-11-29T05:23:00.000-08:00

"Camélia ficou viúva,
Joana se apaixonou,
Maria tentou a morte,
Por causa do seu amor..."

Vendo esses versos do Paulinho da viola é quase que espontânea a comparação com um poema muito conhecido do Grande poeta gauche: Quadrilha, a descrição de várias soluções para um único problema: Os amores frustrados...

Quadrilha

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.
(Carlos Drummond de Andrade)

Pensando nisso aí vai um poeminha:

Amor frustrado

Amor frustrado é sentimento que sai de um casulo torto
É borboleta preta com a asa esquerda rasgada
E por assim ser, vai espalhando um mal agouro
A todos que cultivam esperanças no jardim das ilusões

Amor frustrado é flor murcha que ainda espeta
É dor insistente num membro amputado
É não ver no futuro
O que se sonhou no passado.

A Dalton Trevisan

2007-11-27T16:30:00.000-08:00

Revirando uns papeis antigos encontrei um texto que fiz inspirado numa obra do grande Dalton Trevisan.
Quem nunca se comoveu com o desespero e a saudade presentes em "Apelo" ?
Partindo disso fiz, não lembro quando, uma espécie de resposta, que eu intitulei de: Apelo II.
Eis aqui:

Apelo II

Hoje pela manhã não soube onde sentar, havia dezenas de cadeiras espalhadas por toda sala, mas o meu lugar marcado havia sumido. A consciência de que não teria mais que guardar um lugar ao lado meu (caso você se atrasasse) me deixou triste.
Meu coração agora experimenta uma insuportável calma (não mais pulsa rapidamente, contando cada segundo da sua demora), meus pés perderam o rítimo que denunciava o meu nervoso, hoje eu soube onde por as mãos e não gaguejei. O frio do ar condicionado não mais me da calafrios, e a falta do seu ar de inteligência me desencadeou um incurável crise de asma.
A minha ávida sabedoria- apreciada somente por você- transformou-se numa imensa apatia , que insistem em chamar de lerdeza. Dizem também que, agora, eu vivo voando, lógico ! a sua partida me deixou sem chão.
Hoje cometi graves erros de grafia e esbarrei na regência, por isso peço que desconsidere, caso encontre alguns desses erros espalhados pelo corredor. No mais não tenho novidades, apenas com muitas saudades de poder dividir as minhas tardes (que eram tão menos enfadonhas.) com você. Não sei ao certo, mas as palavras técnicas dos professores e os comentários dispensáveis de alguns colegas são infinitamente mais concretos sem a tua poesia.

A quarta...

2007-11-27T13:22:00.000-08:00

Tenho que voltar um pouco ao passado para registrar aqui um dia de grande acréscimo ao meu ser. A quarta feira que se passou, quando eu e minha amiga Nai fomos ao museu ver o que parecia ser mais um filme, mas não foi.

Obrigado Nai pela tarde maravilhosa e pela grande apresentação de "la Môme Piaf "